太宰治鸢色的眼眸中浮现微弱到几乎不可见的光芒，他轻声重复，“织田作…写给我的…小说？”

　　“嗯，织田作先生为太宰而写的小说，”坂口安吾认真地说，“作为太宰16岁的生日礼物。”

　　「呼，稳住太宰了。不愧是你，织田作。」

　　“啊，真是让人嫉妒呢，”坂口安吾走到太宰治旁边，检查他有没有受伤，太宰治裸露在外的皮肤上没有明显的伤口，“织田作先生都已经两年都没动笔，听说每天都有很多人写信催更，可惜没能找到作者本人，只好去骚扰编辑先生。”

　　“织田作先生写的小说，一定非常非常精彩，太宰。”

　　太宰治将手覆盖在脸上，让人看不清他此时的神色，有些失真的声音传来，“是啊，那一定是非常精彩的小说。嫉妒也没用的，安吾。就像你常说的，织田作最宠我了。”